Micro relato.

El cielo se cerró dejando una oscuridad aterradora en todos aquellos lugares que antes reflejaban la luz del sol. Corrió hacia la nada, intentando palpar los objetos que ya no estaban, buscando un apoyo, algo o alguien. No quería quedarse a solas. Un rayo lo cubrió todo de luz durante un instante, pero luego se unió al vacío. En la profundidad del infinito. De los infinitos. Todo era vacío, hasta su propia existencia.

Érase una vez una muñeca

Un rayo de sol acarició la suave piel de porcelana. Hacía tanto que esto no ocurría, que nadie rebuscaba entre el polvo viejo del armario que de haber podido habría sentido una gran alegría y en su cara se hubiera mostrado una facción de sorpresa, y de sus labios color rosita se hubiera escapado un delicado "¡oh!" con el que expresar todo esto. Sin embargo no podía hacer nada de esto puesto que se trataba de una muñeca, y es bien conocido que los muñecos no sienten, que son sólo objetos.

La niña había recorrido tantas y tantas veces la casa que presumía de sabérsela de memoria, de no tener un único rincón en el que ella no hubiera investigado, por eso se asombró tanto al descubrir una portezuela del mismo color de la pared sobre la estantería en la que descansaban los libros de todo tipo que acumulaban el peso de las raídas tapas de cartón tras tanto tiempo. Y cuál fue su sorpresa al, conseguir abrir la puerta tras un crujido de la madera, verse deslumbrada por sus secretos, entre ellos una cara bonita que mostraba una expresión constante e indescifrable para las personas. Había estado tanto tiempo encerrada que los ojos de vidrio no brillaban por la gruesa capa de polvo, y de su vestidito que en su día había sido de un terciopelo aguamarina con los detalles bordados en delicado hilo dorado ahora sólo quedaban los jirones de lo que las polillas aún no habían tenido tiempo para sacar partido.
Sin pensárselo demasiado, sacó la muñeca de su escondite y, no sin esfuerzo, consiguió bajarlas a las dos de ahí arriba sanas y salvas. La niña cogió un trapito y le limpió todo el cuerpo, le buscó un traje nuevo, decidiendo que el que llevaba era bonito pero estaba muy desgastado y hacía que la muñeca luciera triste y le puso en su lugar un alegre vestido de flores de colores y le cepilló el pelo, alisando los rubios ricitos deshechos que solía tener. La invitó a tomar el té y la acunó con ternura como a todos sus muñecos antes de irse a la cama. De haber podido, la muñeca se hubiera sentido realmente agradecida y le hubiera dado las gracias y le hubiera deseado dulces sueños con una sonrisa muy dulce con la que la niña podría haberse sentido protegida.
Desde aquél momento la niña compartió sus risas y sus lágrimas con la muñeca, abrazándose a ella en las noches de tormenta y presumía de ella, orgullosa frente a sus amigas. Pero la muñeca no podía sentir pena cuando la niña lloraba o reía, ni podía devolverle el abrazo tras los temibles rayos y truenos que no escuchaba, ni podía presumir de dueña frente a los demás juguetes, porque desgraciadamente, la muñeca era una muñeca, y no podía sentir nada, y de haber podido seguramente se hubiera sentido muy alegre por su dueña y al mismo tiempo muy triste por no haber podido sentir ni hacer nada. Pero desgraciadamente no podía hacer nada de esto puesto que se trataba de una muñeca, y es bien conocido que los muñecos no sienten, que son sólo objetos.

Y de haber podido, la muñeca hubiera visto cómo las marcas en el marco de la puerta se elevaban muy despacito a medida que la niña crecía y empezaba a perder el interés, muy poquito a poco en todos sus muñecos, centrándose ahora en recibir el ansiado tratamiento de "mujercita" y no de "niña". Y a lo mejor se hubiera sentido triste el día en el que la niña decidió que la muñeca ocupaba un lugar en la cama que tal vez no le correspondía, y hubiera rogado y llorado y pataleado cuando la niña -ahora mujercita- la metió en el baúl con todas sus cosas viejas. Sin embargo la muñeca no se sentía triste, ni podía llorar ni patalear porque, quizás, afortunadamente era una muñeca y es bien conocido que los muñecos no sienten, que son sólo objetos.

Éste es mi regalo de navidad

Woah! That sounds magical! from Mery_ovejita on 8tracks Radio.

¡Espero que lo disfrutéis!

El teatro es una gran metáfora

Mejor que desde el mejor palco, contemplaba desde un lugar privilegiado cómo toda la escena se sumergía en una llamarada provocada por una chispa en uno de los focos, cómo ese fuego iba devorando a una velocidad vertiginosa el trabajo de meses. Los decorados, el vestuario, los guiones y todo lo que no era de la obra sino de la sala, el pesado telón de terciopelo azul, los instrumentos mudos de la orquesta, el suelo. Todo. 

Se planteó en ese momento la capacidad que podría haber tenido para evitar el incendio. Tal vez, si los guionistas no hubieran hecho encender ese foco mientras alguien vestido de hada se recolgaba sobre el escenario, a lo mejor si ese actor no hubiera intentado abrir las alas en ese preciso instante... Pero el teatro, como la vida, era el todo por el todo. Podría haber hecho, como era su intención, que el público realmente llorara de alegría por lo hermoso de esa escena, pero no. No esa vez. 

Las lágrimas, mezcla del humo y de la aflicción, de la consecuencia que produce el no estar suficientemente preparado para la interpretación de sus sueños, o mejor que de sus sueños, de su vida, le emborronaban la vista y hacían que esa escena no incluida en el guión se viera demasiado brillante desde fuera.

Sus compañeros habían salido corriendo en el momento en el que notaron la peligrosidad del incendio, pero se había quedado en medio del escenario vacío, vigilando  impotente cómo caía ladrillo a ladrillo el teatro por lo que había dado todo. 

 Era el protagonista de su propia desgracia. 

Sueños y Pesadillas

Caes en los brazos de morfeo al menos una vez al día la mayoría de los días de tu vida. Sin embargo, hay algo, un morfeo oculto que se esconde debajo de la cama o dentro del armario. Terror. Pesadillas. Sudores. Opresión. Miedo.

Bajo la luna, entre las estrellas, ¿qué se oculta en el vacío?

Esta noche tuve una pesadilla. "Googleé" la imagen. Apareció. Puede parecer absurdo, pero era como una caída al vacío, el hundirme y no tocar fondo. Tal vez sea solo un trazo de lo que es la realidad.

Nubes y duendes.

Miraban al cielo, casi despejado después de varios días de lluvia en abril, y sonreían, sobretodo sonreían.
-...siempre me han dicho que tenía cara de duende...
Se hubiera ruborizado, pero tumbada en el césped, con esa compañía, en ese preciso instante, no salió de ella un enrojecimiento de las mejillas, sino una carcajada suave, acompañada por la risa de la persona que estaba tumbada junto a ella
Sin venir a cuento oyó la respuesta:
-De mayor... de mayor quiero ser una nube.
Otra carcajada aún mayor se expandió y voló con el viento, y supieron que ese instante se haría eterno, sabían que siempre lo recordarían, que sería su secreto, su secreto de dos.

Entrada sin título

Abre la ventana y se fuma un cigarro tras otro. Respira hondo y deja que se le ensucien los pulmones.
Lo abandona, se acerca a su cama, se tumba, se levanta, lee un rato, estudia, intenta recordar, pero no puede. Su mente está bloqueada, a decir verdad lleva varios días bloqueada, y es consciente de ello, y sabe que no es bueno, que es sólo la punta de un hilo que acaba en toneladas de dinamita. Agita el mechero, se ha quedado sin gas. Sale a la calle, compra uno nuevo, vuelve a casa y se repite. La ventanta. Un cigarro, otro, otro, escucha música, lee, pero su mente sigue vacía. Nada, nada de nada. Nada ni nadie.